О любви

А не спеть ли мне песню
О любви…

Никанору очень хотелось любви. Он совершенно не знал, что это такое, но по опыту предыдущей жизни имел представление. Так ему, по крайней мере, казалось. Он регулярно смотрел телевизор, он читал книги, он разглядывал других людей. Он подмечал многое и всеми фибрами души ощущал, что именно этого ему не хватает.
— Но любовь ли это? — мучался вопросом Никанор, — Почему она так разнообразна? Не очередное ли это слово, придуманное людьми лишь для того, чтобы совместить несовместимое и объять необъятное? Вот, например, как в футболе: у кого много денег, у того есть всё. Правда, это не футбол, а богатство. Но ведь не говорят: «Это богатство!», — а говорят: «Это футбол…». Вот так, видимо, и с любовью.
Противный женский голос сообщил Никанору, что ему пора пересаживаться. Никанор предпочитал думать в метро, поскольку это было единственное место в городе, где у него имелось свободное время. К тому же в метро всегда было у кого спросить совета, если мысли Никанора заходили в тупик.
И снова любимый вид транспорта не обманул Никанора. Патлатый музыкант распевал странную песню, повествующую о том, как у него всё будет хорошо, если вдруг он напишет песню о любви. Совпадение мыслей заинтересовало Никанора, и он решил пообщаться с этим розовощёким юношей.
Никанор бросил горсть давно накопившейся в карманах мелочи в шляпу, призывно стоящую перед музыкантом. Звон монет вывел его из изменённого состояния сознания, и, завершив песню пронзительным цыганским перебором, музыкант вопросительно посмотрел на Никанора.
— Чем могу быть полезен, че? — на аргентинский лад спросил музыкант.
— Братишка, вот ты поёшь о любви, — ответил Никанор, — можешь ли ты рассказать мне, что она такое? Зачем все люди так к ней стремятся? Ведь она ничего хорошего им не приносит, они страдают от неё — но и страдают без неё… Как она сочетает в себе несоединимое?
— Бог ты мой, какая любовь? О чём вы, уважаемый? — музыкант недоумённо посмотрел на Никанора. — Нет её и в помине. Оглянитесь вокруг: все, в том числе и вы, куда-то спешат, опаздывают, торопятся. У всех дела. Все хотят жить. Какая тут любовь? У людей работа, семья, дети. Им надо жить. Любить им некогда — у них нет свободного времени.
— Но даже вы поёте о любви, — робко заметил Никанор. — А уж вам-то, наверно, как человеку творческому, всё известно в мельчайших подробностях.
— Да какой я творческий человек? Я всего лишь зарабатываю деньги, как умею, да и песня не моя. Многие думают, что любовь — это удел людей искусства, что она их вдохновляет, что все их творения созданы из-за любви… Да враньё всё это. Они пишут либо для того, чтобы заработать деньги, либо для того, чтобы убить свободное время.
— Но люди же им верят…
— Люди и написанному в газетах верят. Надо же им чему-то верить. Для того и существует профессия «актёр». Вот я играю — а вы мне верите. Я говорю — вы мне тоже верите. Зачем? Разве я могу говорить правду?
— А почему нет? — удивился Никанор. — Каждый человек иногда говорит правду. А иногда не говорит.
— Зачем вам нужна любовь?
— Чтобы была. Почему у всех есть, а у меня нет?
— Ну так найдите себе женщину. И о любви можно будет больше не вспоминать. Да она и не даст вам вспомнить. Вам придётся больше работать, а она будет занимать всё ваше свободное время. В литературе такой образ жизни иногда связывают с любовью. Но я скажу вам по секрету: любовью там и не пахнет. Всё куда интереснее.
Никанор осознал, что времени у него осталось в обрез. Он поблагодарил музыканта за ценный совет остатками денег из карманов и продолжил свой путь. Выйдя из метро, он встретил своего старого друга Никифора, и они на радостях пошли пить пиво.